nós vamos

as palavras

“As palavras são boas. As palavras são más. As palavras ofendem. As palavras pedem desculpa. As palavras queimam. As palavras acariciam. As palavras são dadas, trocadas, oferecidas, vendidas e inventadas. As palavras estão ausentes. Algumas palavras sugam-nos, não nos largam; são como carraças: vêm nos livros, nos jornais, nos slogans publicitários, nas legendas dos filmes, nas cartas e nos cartazes. As palavras aconselham, sugerem, insinuam, ordenam, impõem, segregam, eliminam. São melífluas ou azedas. O mundo gira sobre palavras lubrificadas com óleo de paciência. Os cérebros estão cheios de palavras que vivem em boa paz com as suas contrárias e inimigas. Por isso as pessoas fazem o contrário do que pensam, julgando pensar o que fazem. Há muitas palavras.
E há os discursos, que são palavras encostadas umas às outras, em equilíbrio instável graças a uma precária sintaxe, até ao prego final do Disse ou Tenho dito. Com discursos se comemora, se inaugura, se abrem e fecham sessões, se lançam cortinas de fumo ou dispõem bambinelas de veludo. São brindes, orações, palestras e conferências. Pelos discursos se transmitem louvores, agradecimentos, programas e fantasias. E depois as palavras dos discursos aparecem deitadas em papéis, são pintadas de tinta de impressão – e por essa via entram na imortalidade do Verbo. Ao lado de Sócrates , o presidente da junta afixa o discurso que abriu a torneira do marco fontanário. E as palavras escorrem, são fluidas como o «precioso líquido». Escorrem interminavelmente, alagam o chão, sobem aos joelhos, chegam à cintura, aos ombros, ao pescoço. É o dilúvio universal, um coro desafinado que jorra de milhões de bocas. A terra segue o seu caminho envolta num clamor de loucos, aos gritos, aos uivos, envolta também num murmúrio manso, represo e conciliador. Há de tudo no orfeão: tenores e tenorinos, baixos cantantes, sopranos de dó de peito fácil, barítonos enchumaçados, contraltos de voz suspensa. Nos intervalos, ouve-se o ponto. E tudo isto atordoa as estrelas e perturba as comunicações, como as tempestades solares.
Porque as palavras deixaram de comunicar. Cada palavra é dita para que não se oiça outra palavra. A palavra, mesmo quando não afirma, afirma-se. A palavra não responde nem pergunta: amassa. A palavra é a erva fresca e verde que cobre os dentes do pântano. A palavra é poeira nos olhos e olhos furados. A palavra não mostra. A palavra disfarça.
Daí que seja urgente mondar as palavras para que a sementeira se mude em seara. Daí que as palavras sejam instrumento de morte – ou de salvação. Daí que a palavra só valha o que valer o silêncio do acto
Há também o silêncio. O silêncio, por definição, é o que não se ouve. O silêncio escuta, examina, observa, pesa e analisa. O silêncio é fecundo. O silêncio é a terra negra e fértil, o húmus do ser, a melodia calada sob a luz solar. Caem sobre ele as palavras. Todas as palavras. As palavras boas e as más. O trigo e o joio. Mas só o trigo dá pão”.


José Saramago,crónica do livro “Deste Mundo e do Outro - Crónicas”, ed. Caminho (1986)

caminho de santiago II

canção grata

Por tudo o que me deste
inquietação cuidado
um pouco de ternura
é certo mas tão pouca
Noites de insónia
Pelas ruas como louca
Obrigada, obrigada

Por aquela tão doce
e tão breve ilusão
Embora nunca mais
Depois de que a vi desfeita
Eu volte a ser quem fui
Sem ironia aceita
A minha gratidão

Que bem que me faz agora
o mal que me fizeste
Mais forte e mais serena
E livre e descuidada
Sem ironia, amor, obrigada
Obrigada por tudo o que me deste

Por aquela tão doce
e tão breve ilusão
Embora nunca mais
Depois de que a vi desfeita
Eu volte a ser quem fui
Sem ironia aceita
A minha gratidão


Florbela Espanca

lux aurumque

o que o bando consegue fazer...

158 cantores, que receberam as partituras em 12 países para gravar suas participações de casa, via webcam

Produção e direção:
Scott Haines

Compositor e regente:
Eric Whitacre

Países representados:
Áustria
Argentina
Canadá
Alemanha
Irlanda
Nova Zelândia
Filipinas
Singapura
Espanha
Suiça
Reino Unido
Estados Unidos

ana joão

à pequenina recém-chegada a esta terra.
benvinda a bordo.
tia g.
9 abril


Quando as crianças brincam
E eu as oiço brincar,
Qualquer coisa em minha alma
Começa a se alegrar.

E toda aquela infância
Que não tive me vem,
Numa onda de alegria
Que não foi de ninguém.

Se quem fui é enigma,
E quem serei visão,
Quem sou ao menos sinta
Isto no coração.

Fernando Pessoa

vós tendes relógio, nós temos tempo

Moussa A.G. Assarid, é um tuareg, estudante universitário em França. Vale a pena ler esta entrevista a Victor Amela, em que expressa, de forma simples, mas profunda, a vida na sua cultura.



TU TIENES EL RELOJ, YO TENGO EL TIEMPO


No sé mi edad: nací en el desierto del Sahara, sin papeles...!
Nací en un campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al norte de Mali. He sido pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi padre. Hoy estudio Gestión en la Universidad Montpellier. Estoy soltero. Defiendo a los pastores tuareg. Soy musulmán, sin fanatismo


- ¡Qué turbante tan hermoso...!
- Es una fina tela de algodón: permite tapar la cara en el desierto cuando se levanta arena, y a la vez seguir viendo y respirando a su través.
- Es de un azul bellísimo...
- A los tuareg nos llamaban los hombres azules por esto: la tela destiñe algo y nuestra piel toma tintes azulados...
- ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil?
- Con una planta llamada índigo, mezclada con otros pigmentos naturales. El azul, para los tuareg, es el color del mundo.
- ¿Por qué?
- Es el color dominante: el del cielo, el techo de nuestra casa.
- ¿Quiénes son los tuareg?
- Tuareg significa "abandonados", porque somos un viejo pueblo nómada del desierto, solitario, orgulloso: "Señores del Desierto", nos llaman. Nuestra etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el tifinagh.
- ¿Cuántos son?
- Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas. Pero la población decrece... "¡Hace falta que un pueblo desaparezca para que sepamos que existía!", denunciaba una vez un sabio: yo lucho por preservar este pueblo..
- ¿A qué se dedican?
- Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos, vacas y asnos en un reino de infinito y de silencio....
- ¿De verdad tan silencioso es el desierto?
- Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido de tu propio corazón. No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.
- ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva con mayor nitidez?
- Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de mi padre. Ellas nos dan leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua y hierba... Así hizo mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre... Y yo. ¡No había otra cosa en el mundo más que eso, y yo era muy feliz en él!
- ¿Sí? No parece muy estimulante. ..
- Mucho. A los siete años ya te dejan alejarte del campamento, para lo que te enseñan las cosas importantes: a olisquear el aire, escuchar, aguzar la vista, orientarte por el sol y las estrellas... Y a dejarte llevar por el camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.
- Saber eso es valioso, sin duda...
- Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una tiene enorme valor!
- Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?
- Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso. ¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es!
- ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a Europa?
- Vi correr a la gente por el aeropuerto.. . ¡En el desierto sólo se corre si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro...
- Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja...
- Sí, era eso.. También vi carteles de chicas desnudas: ¿por qué esa falta de respeto hacia la mujer?, me pregunté.... Después, en el hotel Ibis, vi el primer grifo de mi vida: vi correr el agua... y sentí ganas de llorar. - Qué abundancia, qué derroche, ¿no?
- ¡Todos los días de mi vida habían consistido en buscar agua! Cuando veo las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo dentro un dolor tan inmenso...
- ¿Tanto como eso?
- Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía, murieron los animales, caímos enfermos... Yo tendría unos doce años, y mi madre murió... ¡Ella lo era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a contarlas bien. Me enseñó a ser yo mismo.
- ¿Qué pasó con su familia?
- Convencí a mi padre de que me dejase ir a la escuela. Casi cada día yo caminaba quince kilómetros. Hasta que el maestro me dejó una cama para dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su casa.... Entendí: mi madre estaba ayudándome...
- ¿De dónde salió esa pasión por la escuela?
- De que un par de años antes había pasado por el campamento el rally París-Dakar, y a una periodista se le cayó un libro de la mochila. Lo recogí y se lo di.. Me lo regaló y me habló de aquel libro: El Principito. Y yo me prometí que un día sería capaz de leerlo...
- Y lo logró.
- Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en Francia.
- ¡Un tuareg en la universidad. ..!
- Ah, lo que más añoro aquí es la leche de camella... Y el fuego de leña. Y caminar descalzo sobre la arena cálida. Y las estrellas: allí las miramos cada noche, y cada estrella es distinta de otra, como es distinta cada cabra... Aquí, por la noche, miráis la tele.
- Sí... ¿Qué es lo que peor le parece de aquí?
- Tenéis de todo, pero no os basta. Os quejáis. ¡En Francia se pasan la vida quejándose! Os encadenáis de por vida a un banco, y hay ansia de poseer, frenesí, prisa... En el desierto no hay atascos, ¿y sabe por qué? ¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!
- Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.
- Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y el frío no ha llegado, y hombres y animales regresan lentamente al campamento y sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo, amarillo, verde...
- Fascinante, desde luego...
- Es un momento mágico... Entramos todos en la tienda y hervimos té. Sentados, en silencio, escuchamos el hervor... La calma nos invade a todos: los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor...
- Qué paz...
- Aquí tenéis reloj, allí tenemos tiempo.

mário quintana

" Esta vida é uma estranha hospedaria, de onde se parte quase sempre às tontas, pois nunca as nossas malas estão prontas, e a nossa conta nunca está em dia. "

collado jermoso

rio cares

a janela

as manhãs começavam com o toque da campainha e a voz sonora da avó:
leiteira!, dizia, e a rotina diária desenrolava-se como um desenho animado, daqueles que podiam ser vistos ao domingo.
saltava da cama, enfiava as botas de agasalho, passava pela cozinha, onde o jarro esperava o seu resgate na ponta da banca de mármore e galgava as escadas em frenética descida, que uma vez lhe valeu uma cabeça rachada.
abrir a porta não era tarefa fácil.
enquanto dizia a plenos pulmões, já vai senhora isabel, pousava o jarro, corria o ferrolho, rodava a respeitável chave e puxava finalmente o trico, afastando a pesada porta que deixava entrar a nua clareza da rua.
a senhora isabel media um litro, por favor, dizia até amanhã menina e fazia a incrível proeza de voltar a encarrapitar na cabeça, sobre uma rodilha em perfeito círculo, o jarro do leite, depois de lhe pendurar a medida na asa.
então voltava lentamente para cima, a aspirar aquele cheiro intenso a animal que o leite tinha, um cheiro a feno e a coisa viva, que só a sentir-se na boca se definia.
só por si, esse cheiro irrepetível transportava-a para os campos quase sem fim que se viam da janela das escadas do sotão, como se entrassem pela casa
cheiro a ervas, terra e liberdade

a janela não era bem uma janela, era mais um anfiteatro ao ar livre
nem a grade miudinha, de galinheiro, que a cobria (toda não, havia uma pequena e milagrosa abertura onde uma mão muito enrolada podia caber) escondia tão fantástico potencial

dali via-se tudo, numa extensão de muitos quilómetros, até ao recorte imponente das distantes serras do gerês

caminho de santiago I

a minha homenagem aos 20 companheiros do caminho
ultreya

docs

22 de março de 2010

ficou a vontade para prosseguir
ficou o gosto pela ternura
ficou mais fácil aceitar os desejos
ficou o gosto pela água
ficou a força para tirar as máscaras
ficou a culpa a morrer solteira
ficou o prazer de partilhar
fiquei, sou... cada vez mais

a caminho

leva-se a alma em cacos que não sabemos colar

com a única certeza de que havemos de chegar

peregrinos do vento com as almas cansadas

voa alto o pensamento, escolhem-se as estradas

escolhem-se as estradas, os caminhos, os chãos

encontram-se outros a quem damos as mãos

cada passo decide o que fazer de nós

cada gesto dispensa o uso da voz

sob a forma de vento, sob a forma de chuva

o cajado invisível vem dar uma ajuda

o espaço que se estende aparece irrestrito

a densa tristeza rompe-se sem grito

respira-se o ar, sem força ou paixão

ouve-se ao longe o mar, ganha-se a solidão

chega a noite serena grávida de calma

entra a paz pelos olhos e instala-se na alma

magari

as coisas pequenas

ontem estive no inferno

a promise to myself

I promise to be kind to myself today
Negative thoughts, I will chase away
Those cutting remarks and critical words
From my inner voice, will not be heard

This personal battle comes to an end
My inner child needs time to mend
Haunting memories of past mistakes
Will no longer cause my heart to ache

My freedom comes from the inside out
From letting go of that old self doubt
But my power comes from God above
Who helps transform me with this Love

thank you, mart:-)

a compreensão segundo saramago

se tanto me dói que as coisas passem

Se tanto me dói que as coisas passem



É porque cada instante em mim foi vivo



Na busca de um bem definitivo



Em que as coisas de Amor se eternizassem



Sophia de Mello Breyner Andresen

divano

parabéns, irmanita.

Deixo-te uma coisa que escrevi há quase um ano.
Obrigada pelo teu carinho.



as minhas amigas


As minhas amigas são fadas

Azuis, lindas e aladas.

As minhas amigas dão colo

Abraços, risos, magia.

São farol, luz, alegria,

São às cores, meigas, zangadas,

Pequenas, duras, namoradas,

Fortes, quentinhas, macias,

Doces, bonitas e sábias.



Tenho amigas mais de mil,

Negras, brancas e douradas

De olhos doces, fundos, sérios,

E até de duas cores,

Onde guardam os mistérios,

Sonhos, homens e temores.



Tenho amigas mulheres,

Que seguiram seus caminhos,

Dos braços fizeram ninho,

E deram a volta ao mundo,

Até chegarem aqui.

Umas ficaram comigo

Por tempos de luta e dor

Outras partiram contentes

A procurar outras gentes

A descobrir o amor.



Amigas feitas de sonhos,

De querer, de força e fé

Amigas que são para sempre

Irmãs da alma e do tempo

Feitas de lama e de vento

Feitas de sangue e de ferida



Feitas de grito e de morte

Mulheres da vida, do canto,

Da voz rouca, consumida

Mulheres a quem quero tanto

Amigas da minha vida.





Magari



(à Luisinha, meu miosótis,

à Silvana, irmanita,

à Ana Maria, meu farol,

à Filomena, minha amiga,

à Guida, meu amor,

à Célia, mãe das minhas filhas,

à Carla, pelo amor que lhe sobra,

à Otília, pela força e fé,

à Helena, que partilha tudo,

à Aida, que nos bordou no coração,

à Anabela, toda mãe,

à Maria Augusta, afugentadora de corvos,

à Eduarda, eternamente lúcida,

à Cristina, tão forte e tão frágil,

à Glorinha, pequenina e sábia,

à Rosa, pela alegria,

à Amélia, seguidora de sonhos,

à Leonor, pela dança

à Alda, que embala a alma,

à Maria, minha irmã índia,

à Minoo, espelho do sol,

à Verónica, mãe coragem, guardadora de sonhos,



e especialmente hoje, à Minda, Arminda, Mimi, companheira de tantas loucuras)

my soul, my way

o melhor espectáculo

voz de Maria Bethania

poema de Fernando Pessoa
música de Chico Buarque

volver a los 17

voltar a ser de repente tão frágil como um segundo

a maior flor do mundo

de tudo

há palavras que despertam e palavras que enterram

há caminhos que acertam e há caminhos que erram

há horas de ver de perto e horas de ver do alto

há amores que se instalam e há os que tomam de assalto

há paixões de uma noite e há paixões de uma vida

há quem nos dê colo e há quem só faça ferida

há pessoas de luz e há as de escuridão

há quem faça de tudo e há quem não saia do chão
 
magari


obrigada, L., por me recordares que é tudo uma questão de escolha

de que é feita a sorte

imaginantes

lucero tena

Lucero Tena (*1938, Durango, México) es una bailarina de flamenco de origen mexicano que reside en España desde 1958.
Integró la compañía de Carmen Amaya y posteriormente creó su grupo de flamenco.
Excepcional «Bailaora» es asimismo una extraordinaria ejecutante de castañuelas en la interpretación de obras clásicas.
Joaquín Rodrigo le dedicó sus Dos Danzas Españolas en 1966 y ha trabajado con grandes directores de orquesta como Mstislav Rostropóvich, Rafael Frühbeck de Burgos, Jesús López Cobos, Sergiu Comissiona, Franz-Paul Decker y Miguel Ángel Gómez Martínez.
Es profesora del instrumento en el Conservatorio de Madrid.

e eles aqui tão perto

mergulho no passado à hora do jantar.
recordações de infância, birras atrás de colunas, colos cheirosos e quentinhos, braços desastrados, sustos de matar, como no dia em que a glória morreu em cima dos pioneses e depois afinal não, mas veio ambulância e tudo.
saltitões com o "poder dos bichinhos", capaz de secar lágrimas e levar tristezas.
beijos com baton, treinados nos postes do recreio, choros, caracóis trazidos para casa aos pares - "ela" riscada com marcador cor de rosa, "ele" riscado a azul -, para morar numa caixa, alimentados a alface por uns dias.
palavrões recém apreendidos, amores traiçoeiramente apregoados no recreio, rir para não chorar.
jogos inventados para a longa história dos jogos: os papéis sagrados, o bife vegetal.
abraços repartidos, paixões confessadas a lápis, na parede de tijolo, por trás do candeeiro.
memórias tão nítidas contadas no passado, de quem ainda não passou a infância.

onde estava eu quando cresceste?

é preciso chuva para florir

chechaouen

o bando voa até áfrica

chega de saudade

especialmente hoje, que me disseram donde ela vem:-)

barcelona

turquia

música: dois peixes e um pato
compositor e intérprete: aamg

navegantes

uma mulher e um pássaro

as flores da turquia

asas

pairando no vazio

tudo o que te faz falta

Desejo primeiro que você ame,
E que amando, também seja amado.
E que se não for, seja breve em esquecer.
E que esquecendo, não guarde mágoa.
Desejo, pois, que não seja assim,
Mas se for, saiba ser sem desesperar.

Desejo também que tenha amigos,
Que mesmo maus e inconsequentes,
Sejam corajosos e fiéis,
E que pelo menos num deles
Você possa confiar sem duvidar.

E porque a vida é assim,
Desejo ainda que você tenha inimigos.
Nem muitos, nem poucos,
Mas na medida exacta para que, algumas vezes,
Você se interpele a respeito
De suas próprias certezas.
E que entre eles, haja pelo menos um que seja justo,
Para que você não se sinta demasiado seguro.

Desejo depois que você seja útil,
Mas não insubstituível.
E que nos maus momentos,
Quando não restar mais nada,
Essa utilidade seja suficiente para manter você de pé.
Desejo ainda que você seja tolerante,

Não com os que erram pouco, porque isso é fácil,
Mas com os que erram muito e irremediavelmente,
E que fazendo bom uso dessa tolerância,
Você sirva de exemplo aos outros.

Desejo que você, sendo jovem,
Não amadureça depressa demais,
E que sendo maduro, não insista em rejuvenescer
E que sendo velho, não se dedique ao desespero.
Porque cada idade tem o seu prazer e a sua dor e
É preciso deixar que eles escorram por entre nós.

Desejo por sinal que você seja triste,
Não o ano todo, mas apenas um dia.
Mas que nesse dia descubra
Que o riso diário é bom,
O riso habitual é insosso e o riso constante é insano.

Desejo que você descubra,
Com o máximo de urgência,
Acima e a respeito de tudo, que existem oprimidos,
Injustiçados e infelizes, e que estão à sua volta.

Desejo ainda que você afague um gato,
Alimente um cuco e ouça o melro
Erguer triunfante o seu canto matinal
Porque, assim, você se sentirá bem por nada.

Desejo também que você plante uma semente,
Por mais minúscula que seja,
E acompanhe o seu crescimento,
Para que você saiba de quantas
Muitas vidas é feita uma árvore.

Desejo, outrossim, que você tenha dinheiro,
Porque é preciso ser prático.
E que pelo menos uma vez por ano
Coloque um pouco dele
Na sua frente e diga `Isso é meu`,
Só para que fique bem claro quem é o dono de quem.

Desejo também que nenhum de seus afectos morra,
Por ele e por você,
Mas que se morrer, você possa chorar
Sem se lamentar e sofrer sem se culpar.

Desejo por fim que você sendo homem,
Tenha uma boa mulher,
E que sendo mulher,
Tenha um bom homem
E que se amem hoje, amanhã e nos dias seguintes,
E quando estiverem exaustos e sorridentes,
Ainda haja amor para recomeçar.
E se tudo isso acontecer,
Não tenho mais nada a te desejar.


Victor Hugo

o convite

Não me interessa o que fazes na vida. Quero saber o que desejas, e se tens coragem de sonhar com a realização desse desejo.

Não me interessa que idade tens. Quero saber se tens coragem de fazer figuras tolas em busca do amor, dos teus sonhos, da aventura de estar vivo.

Não me interessa quais os planetas que regem a tua lua. Quero saber se tocaste o centro de tua própria tristeza, se tens estado aberto às traições da vida, ou se te fechaste com medo das futuras mágoas.

Quero saber se consegues sentar-se com a dor, minha ou tua, sem tentar escondê-la, diminuí-la ou remendá-la.

Quero saber se consegues conviver com a alegria, minha ou tua, se consegues dançar loucamente e deixar que o êxtase tome conta de ti, dos pés à cabeça, sem a cautela de ser cuidadoso, de ser realista ou de lembrar das limitações do ser humano.

Não me interessa se a história que me contas é verdadeira. Quero saber se és capaz de desapontar alguém para seres verdadeiro contigo próprio; se consegues suportar acusações de traição e não traires a tua própria alma. Quero saber se consegues ser leal, e portanto, confiável.

Quero saber se consegues ver a beleza, mesmo quando não é bonita, todos os dias, e se consegues alimentar a tua vida com a sua presença.

Quero saber se consegues conviver com o fracasso, teu e meu, e ainda assim abeirar-te do lago e gritar à Lua Cheia prateada: "Sim!

Não me interessa saber onde moras e quanto dinheiro tens. Quero saber se consegues levantar-te depois de uma noite de dor e desespero, cansado e dorido até os ossos e fazer o que tem que ser feito para cuidar dos teus filhos.

Não me interessa quem és ou como chegaste até aqui. Quero saber se enfrentarás o fogo comigo, sem dares um passo atrás.

Não me interessa onde ou o quê ou com quem estudaste. Quero saber o que o que te sustenta por dentro quando tudo o resto desmorona.

Quero saber se consegues ficar só contigo mesmo e se verdadeiramente aprecias a tua companhia nos momentos vazios.

Oriah Mountain Dreamer, ancião índio

flutuo

moon river

adoro voar

(A adaptação no You Tube tem diferenças relativamente ao texto, atribuído a Clarisse Lispector. Ficam aqui os 2, porque sim.)

Já escondi um AMOR com medo de perdê-lo, já perdi um AMOR por escondê-lo.
Já segurei nas mãos de alguém por medo, já tive tanto medo, ao ponto de nem sentir minhas mãos.
Já expulsei pessoas que amava de minha vida, já me arrependi por isso.
Já passei noites chorando até pegar no sono, já fui dormir tão feliz, ao ponto de nem conseguir fechar os olhos.
Já acreditei em amores perfeitos, já descobri que eles não existem.
Já amei pessoas que me decepcionaram, já decepcionei pessoas que me amaram.
Já passei horas na frente do espelho tentando descobrir quem sou, já tive tanta certeza de mim, ao ponto de querer sumir.
Já menti e me arrependi depois, já falei a verdade e também me arrependi.
Já fingi não dar importância às pessoas que amava, para mais tarde chorar quieta em meu canto.
Já sorri chorando lágrimas de tristeza, já chorei de tanto rir.
Já acreditei em pessoas que não valiam a pena, já deixei de acreditar nas que realmente valiam.
Já tive crises de riso quando não podia.
Já quebrei pratos, copos e vasos, de raiva.
Já senti muita falta de alguém, mas nunca lhe disse.
Já gritei quando deveria calar, já calei quando deveria gritar.
Muitas vezes deixei de falar o que penso para agradar uns, outras vezes falei o que não pensava para magoar outros.
Já fingi ser o que não sou para agradar uns, já fingi ser o que não sou para desagradar outros.
Já contei piadas e mais piadas sem graça, apenas para ver um amigo feliz.
Já inventei histórias com final feliz para dar esperança a quem precisava.
Já sonhei demais, ao ponto de confundir com a realidade… Já tive medo do escuro, hoje no escuro “me acho, me agacho, fico ali”.
Já cai inúmeras vezes achando que não iria me reerguer, já me reergui inúmeras vezes achando que não cairia mais.
Já liguei para quem não queria apenas para não ligar para quem realmente queria.
Já corri atrás de um carro, por ele levar embora, quem eu amava.
Já chamei pela mamãe no meio da noite fugindo de um pesadelo. Mas ela não apareceu e foi um pesadelo maior ainda.
Já chamei pessoas próximas de “amigo” e descobri que não eram… Algumas pessoas nunca precisei chamar de nada e sempre foram e serão especiais para mim.

Não me dêem fórmulas certas, porque eu não espero acertar sempre.
Não me mostre o que esperam de mim, porque vou seguir meu coração!
Não me façam ser o que não sou, não me convidem a ser igual, porque sinceramente sou diferente!
Não sei amar pela metade, não sei viver de mentiras, não sei voar com os pés no chão.
Sou sempre eu mesma, mas com certeza não serei a mesma pra SEMPRE!
Gosto dos venenos mais lentos, das bebidas mais amargas, das drogas mais poderosas, das idéias mais insanas, dos pensamentos mais complexos, dos sentimentos mais fortes.
Tenho um apetite voraz e os delírios mais loucos.
Você pode até me empurrar de um penhasco que eu vou dizer:
- E daí? EU ADORO VOAR!

posso ver nos teus olhos

ópera no mercado